Л. С. Б. (Неизвестный автор)
Нет, Володя, не верю, ты не мог умереть!
Это бред! Это ложь! Это зла круговерть!
Под огнем, над обрывом ты боролся за нас.
- Где вы, волки? - кричал. Мы твердили: - Сейчас...
Нам потери знакомы: Пушкин, Хармс, Гумилев,
Пастернак и Платонов, Мандельштам и Рубцов,
Маяковский, Есенин, друг твой - Вася Шукшин.
Был Михоэллс расстрелян. Список незавершим.
Из столетья в столетье вас хоронят тайком,
Высылают, поносят, песню бьют каблуком.
Список тянется дальше, и спасти не смогли.
Виктор Хара и Галич - вот предтечи твои.
Евтушенко не влезет на трон твой пустой.
Весь иззябший, простывший - и в ненастье ты пел,
Постоять на краю - нас прости - не успел...
Если сердце большое, - боль свирепствует в нем,
Значит - боремся, бьемся, значит - любим, живем!
Кто--то все--таки должен через пули пройти.
{?}